estos son los planos del ataúd de lápices

El momento es inapropiado para este tipo de lujos. Escribir con un lápiz de pasta azul, sobre un bloc de notas de papel real es, hoy, una experiencia casi arcaica.

Tengo sueño y mi cabeza intenta romper las formas tradicionales del cráneo humano, esforzándose al unísono con un virus que ensancha mis amigdalas al punto de impedir el habitual flujo de aire, alimentos o líquidos. Sólo permite el paso de palabras temerosas, que se aprestan a liberar el camino obstruído y así dejarlo a su total disposión. Corren hacia mi garganta como pequeñas balas vampirezcas, quedándose en el espacio entre mi lengua y las cuerdas vocales. Las escupo, las maldigo y pienso en lo aliviante que resultaría una limonada tibia en vez de estos garabatos de vida.

Las palabras desgarran la piel interna, al poner cada letra, una luego de otra, concatenando frases y párrafos malignos, que bailan ocultos gracias a la oscuridad del lenguaje. Las palabras se reúnen y construyen olores y figuras. Escenarios imaginarios, tal vez bañados en nostalgia. Supongo que no les gusta habitar la cloaca oral. Cualquiera preferiría el aire, ese desatado.

escrito por gadolín, el 28 de octubre de 2007. puedes comentar, si lo deseas.