Pie inicial

El viejo que moría de calor y los transeúntes que querían que sucumbiera, y la mujer del cuento.


En un pestañeo, los colores se transformaron en una interminable mezcla de zumbidos y vaivenes agotadores. Tanto, que terminé arrojado en la mitad de la acera. Mi espalda torcida cedió. ¿Tenía nombre?

Sus conciudadanos lo miraban, revisaban si valía la pena levantarlo o simplemente despreciaban a quien había sucumbido ante al calor de ese otoño infernal. Mientras tanto, desde la sien del importante señor corría una voraz lengua de sangre, oscura como la corbata que ya nadie podría ver, salvo uno de los transeúntes. Ese que se dijo: “¡Ese el extraño señor desconocido!”. El mismo que, a pesar de aquello, rápidamente desapareció entre la muchedumbre.

Y siguieron pasando las hordas de personas, a todas horas, especialmente en los momentos del trabajo. El hombre, recordaba, era una colmena de abejas que caminaban, o de hormigas incesantes que jamás dejarían de pensar en conjunto. Todos para uno, y uno para todos, por lo que hoy soy menos que un hombre, y menos que un animal, y menos que el suelo de asfalto en que me enredo temblorosamente, a pasos que me aprisionan hacia el fondo de la tierra, o el cemento. Y lloraré, porque apenas me pisotean siento su desprecio.

No importo.

Finalmente, o como un nuevo inicio, volví a pensar que el ser humano estaba vivo. Lo digo, porque no me atrevería a tocar a una persona muerta. Puedo ser enjuiciada por asesinato, o como cómplice del sádico infeliz que le robó la vida al misterioso viejo ignoto. Pero ahí estaba limpiándole la sangre al vejete, estropeándome el vestido sin saber por qué lo permitía. O qué es lo que no dejaba correr. Sí, era la muchedumbre que se reunía en círculos exactos alrededor de nosotros, era el gentío el que no me dejaba escapar, ni olvidar el moribundo sin un enorme peso en mi cabeza. Además, quedaba poco espacio para que el hombre recuperara el aliento. A pesar de aquello, ahí está, de pie, y todos aplauden cínicamente.

Casi escandalosamente, otra vez, la incesante cadena de personas avanza, el viejo se pone el sombrero, agradece a su redentora y la silueta encorvada desaparece entre el gentío. Yo, arreglo mi vestido. Y lo sigo.

escrito por gadolín, el 17 de octubre de 2005. puedes comentar, si lo deseas.